Escepticismo

He tardado, pero ahora descubro que mi escepticismo es en realidad un atasco intelectual, una preocupante falta de entusiasmo. Cuándo me rendí? Cuándo dejé de considerar esta realidad como el lugar ideal para realizarme, el sitio dónde están escondidos todos los secretos y las piezas que me faltan y en el que se puede jugar de forma distendida al escondite?

El cuando, como casi siempre, no sirve para nada. Te retrotrae al pasado inamovible o te hace adelantar hacia un futuro que nada tiene que ver con el destino.

No creo ser capaz de desentrañar el proceso de cristalización de esa estalactita que ha ido afilándose justo encima de mi cabeza. En ella han quedado ensartados todos mis proyectos. Tampoco gano nada con intentarlo. Sí sé, que tiene mucho que ver con la credulidad y con la comodidad. Creer lo que se ha ido presentando ante mis sentidos sin cuestionarlo, ir tomando los frutos de las ramas bajas del árbol, olvidando que una vez fui un mono ágil capaz de trepar hasta la yema de la última rama dónde sabía que maduraban los alimentos más sabrosos, esos que no se ven desde el suelo.

Ahora me paso los días luchando con la sensación de atasco, con una infelicidad difusa que permite seguir tirando hacia delante siempre que lo hagas por la vía de lo inmediato. He olvidado lo que es el esfuerzo, el entusiasmo fuera de todo lo que no sea la lectura. Me he convertido en un cínico al que no le gusta su cinismo.

Pero nunca es tarde. Si una vez lo hice puedo volver a hacerlo. Si miro atrás puedo entrever como esta manera de moverme por el tiempo a tirones ha sido una constante. Periodos fértiles brevísimos separados por océanos de una desidia dulce, hipnótica, en la que mi mente se centraba en objetivos no del todo personales. Ahora sé que este descreimiento del mundo es en realidad cansancio, una rendición que se desangra. Y no estoy dispuesto, no voy a ser otro más que baje los brazos.

Si aquí no están escondidos los compañeros de juego, tendré que buscarlos en otras realidades.